Елена

Отчет

Поездка описана моим мужем, считаю, что она заслуживает внимания. Текст представлен на мотосайте, некоторая "специфичность" речи сохранена. Читать с выражением и воображением:)

оригинал тут:

http://moto.kiev.ua/journals/1292505368319 - 1 часть

http://moto.kiev.ua/journals/1293112319821 - 2 часть

http://moto.kiev.ua/journals/1295019694730 - 3 часть

http://moto.kiev.ua/journals/129672926965 - 4 часть

Эпиграф: Мой дневник, что хочу – то пишу.

Кому буков много – смотрите картинки. Не нравятся картинки – см. выше.

Кому уже хочется поездок, как мне – милости просим. Потому и пишу.

Собственно мир становится меньше.

Чем лучше у тебя мотоцикл и больше свободных денег, тем этот процесс протекает быстрее. Хотя в моём случае деньги были «свободны» относительно. Хотя нет, не так: деньги «были» относительно.

Годом ранее, на майские 2009г. закатали северный Кавказ. Видели Эльбрус.

На майские 2010г. замахнулись на дальнюю заграницу: Румыния-Болгария-Турция - аж до Средиземного моря. Организатор – Дима Давид, с которым мы катали Кавказ. Он ездит много. Ездит с Вероникой. В Октябре 2009 они в компании с нашим кавказским приятелем Ярославом Jarry Mouse прошли Румынию с заездом в Болгарию (болгарскую визу открыть легче), так что теория была подтверждена наглядным примером и опытным попутчиком, а турецкие визы просто покупаются на границе.

В Интернете был кинут клич, и у нас появился попутчик из Киева. Огромное спасибо Игорю за визы, которыми он занимался, будучи киевлянином!!!

За зиму мною была куплена новая задняя покрышка и перешито сидение на моём Suzuki. Теперь сиденье стало шире, мягче, и просто удобнее. Финальный аккорд подготовки – изготовление пары суперкастомизированных задних амортизаторов, в итоге полностью себя оправдавших и на Украинских ухабах и на турецких серпантинах. О новой покрышке расскажу отдельно. Потом.

Накануне старта в Интернете появился такой себе Рома Rover, и сообщил нам, что тоже едет в Стамбул, но только через Рени (между Чёрным морем и Молдовой). Мы же собрались ехать через Черновцы, так как в сети прошла информация, что Румыны закрыли на реконструкцию все переходы с Украиной, включая Рени. Вот так, доверять тому, что пишут в Интернете… Это переход Румыния-Молдова! И его ни кто не закрывал! Но тогда мы этого не знали, и направили доверчивого Рому из Киева тоже в Черновцы. Гы-гы.

День первый начался рано. Нам предстояло именно, что продубасить из Днепропетровска до Черновцов почти 900 км. В воскресенье, 25.04.2010 г, в 05:30, отважные хохлобайкеры – Дима с Вероникой на Yamaha Buldog 1100 и я с Леной на Suzuki VX 800 начали своё путешествие. Мда-а…

Состояние украинских дорог после зимы внушало не то, что опасения, а первобытный ужас. Наш продубас вышел утомительным, но дороги оказались вполне проезжими, хотя и я, и Дима всё-же измерили глубину нескольких серьёзных колдобин, а GPS регулярно намекал, что ему таки не хватает пары увесистых камней. Изрядно уставшие, к гостинице мы подъехали уже в сумерках, где широкой улыбкой нас встретил, и буквально окружил заботой, Игорь. Мы поселились и через несколько минут, сидя в гостиничной кафешке соображали как заставить местного человек-оркестр’а НЕ петь. Когда певец всё-же замолчал, и мы смогли слышать друг друга, выяснилось, что загадочный Рома едет сюда на своей Honda steed 600, а поскольку выезжать из Киева он собирался ближе к обеду, скоро ждать его не приходится. Как только решили «скоро не ждать», в дверях появился Роман – и все шестеро участников экспедиции оказались в сборе.

Рома поведал нам, как попал под дождь и град за Черновцами, и осталя совершенно сухим. Но мы удивили его ещё больше, сообщив, что это был не град, а туча жуков. Через которую мы тоже проехали.

Всё. Спать.

Шутка.

Как и накануне – прохладно, но сухо.

Из Украины выехали быстро. На въезде в Румынию невероятно улыбчивый дядечка в простодушных очках, оказался единственным пограничником за всю поездку, попросившим открыть кофр, ткнувши пальцем в ближайший к нему ящик. Спросил сколько везём сигарет. Сигарет было значительно больше, чем можно, но я сказал, тыча пальцем, что тут сигареты вот его, его, его и мои тоже. Дядечка продолжал улыбаться, махнул рукой: «езжайте».

Заграница… Ну и? Трава тоже зелёная, небо голубое, домики кирпичные… Но вот асфа-а-альт... Не просто нет выбоин, он ровный! Он ровнее, чем асфальт наш, даже самый-самый ровнй и свежий!

Правда при этом вся сельская Румыния пахла навозом. Ядрёный такой запах преследовал нас до самой Болгарии.

Отобедали.

В Румынию мы въехали бодро! В нашей украинской манере, с залихватскими обгонами через сплошную, с превышениями в населённых пунктах, потому, что ползать с такой скоростью по такому асфальту – это преступление! И бравые румынские полицаи решили «привести нас в чувство». Я так думаю, охотился он именно за нами, потому как дорожная полиция там есть везде, мы её видели, рации у них работают, а не заметить четыре хулиганистых мотоцикла с украинскими номерами было просто невозможно! Полицай ехал нам на встречу, а мы как раз «влетали» в населённый пункт. Дима впереди с GPSом, остальные успели «сбросить». Нас становили, показали «мультик», где своя выноска от каждого ТС с его скоростью, а сам полицай прилично объясняется на английском и «денег не берёт»! Вы можете представить себе нашего ДАІшника, чтоб спик инглиш, да ещё и «денег не брал»?! А вы говорите цыганская страна…

Штраф 80 президентов, но мы полицая уломали. Выписал он Диме официальное предупреждение, по которому Дима заплатит, если ещё раз попадётся. Да и вообще, полицай не денег с нас сбить ехал, а в чувство привести, чтобы мы живые и здоровые из Румынии уехали, а штрафы ведущего, если что, мы решили на всех делить.

За день вышло около 600 км. Вечером начали замерзать и перед самой Болгарской границей принялись искать ночлег. Нашли роскошный просторный и почти пустой мотель.

Поужинали. Что сказать… когда в примотельном ресторане вместо туповатых девочек нас обслуживал рослый красавец-мужчина средних лет с тонко очерченной бородкой, с осанкой восточного принца, но без тени высокомерия, в безупречно сидящем костюме, каждый раз, когда он что-то приносил, или забирал тарелки, невольно хотелось привстать и попросить прощения за беспокойство.

Дрыхли без задних ног.

Прекрасное солнечное утро. Дима уже на ногах. В пустом, залитом солнцем ресторане, ждёт Веронику.

После завтрака мы рыпнулись заплатить, но «восточный принц младший» коротко объяснил, что вот это всё – это брекфест, (то есть входит в цену номера). Утро стало ещё прекрасней, мы окончательно поняли, что вокруг Европа, а мы сами просто «дикие люди с другого берега моря».

До Болгарии рукой подать, но мне пришлось притормозить, спешиться и пробежаться, собирая вывалившиеся у Димы из багажа вещи. Ещё в Украине мы такой номер проделывали, но если тогда это был выпавший пакет с дождевиком, то сейчас среди вещей оказались паспорта и прочие документы, а свой открытый кофр Дима увидел только перед паромом, когда я протягивал ему его-же «надёжно упакованные» вещички.

Дунай, паром, сразу за паромом граница.

Выезд из Румынии и въезд в Болгарию совмещённые – у нас забрали документы для оформления, а сами мы совершенно ни кого не интересовали. Оформляли долго, минут 25, мы даже скучать начали.

Наша цель на сегодня – Созополь, по слухам место очень красивое, километров туда совсем не много, так что когда за Варной неожиданно (для меня) начались серпантины, мы не думали о том, что они нас задержат, а просто валили поворот за поворотом. Рома отстал. Чёппер со спокойным двигателем в 600 кубиков не самое лучшее средство борьбы с серпантинами, а если учесть, что отважный Рома, после весьма продолжительного перерыва, только этой зимой купил своего первого японца… но видимо у него всё-же талант.

Спустившись на равнину, мы остановились, но лишь успели оглянуться, как из-за поворота появилась маленькая жёлтая фара его Hondы.

Созопль – это курортный город на морском побережье, старый город – миниатюрный полуостров, выпирающий в море, на котором расположены такие-же миниатюрные частные гостиницы и просто жилые дома со сдающимися комнатами.

Ворота гаражей, в отличии от просто сараев, подписаны: «ГАРАЖ!». Чтобы никакой болгарин, случаем не припарковался.

Поиски «где поселиться?» на самом деле не слишком сложная процедура. Главное, чтобы гостиницы были в принципе. Если гостиниц больше 3-х, процедура следующая: двое в одну сторону, двое – в другую, двое сторожат шмотки, причём, как правило, к оставшимся подходит какой-нибудь местный абориген, и сообщает, что знает, где находится самая лучшая и недорогая гостиница. Остаётся только выбрать самый подходящий вариант. В Созополе вариант оказался просто великолепным! Art Hotel «При художниците» – это небольшие номера, ресторан висящий над морем с окном во всю стену, под рестораном – открытые террасы со столиками, куда почти долетают солёные морские брызги. Но в ресторане мы устроили совещание только вечером, а пока солнце высоко, прошлись по старому городу, пообедали на берегу гавани, а некоторые из нас даже намочили штаны в Чёрном море.

Деньги. Это непросто... Где менять деньги, если план на день – ехать? Обменники на трассах не стоят, обменник нужно найти, искать нужно в городе, а город – это куча потерянного времени и нервов. Как наменять местной валюты так чтобы не осталось лишней при выезде?.. Так что перманентная нехватка местной наличности нас преследовала всю поездку. Вечером в ресторане «При художниците» обсуждались два ежевечерних вопроса: Во сколько завтракаем-выезжаем, и кто кому сколько должен. Если первый вопрос решался довольно быстро, то второй вопрос – это сложные взаимозачёты левов леями, лей долларами, евров чем-нибудь-ещё и т.д. и т.п., всё это с использованием сложновыведенных кросскурсов, где главный принцип каждого: «нам чужого не надо».

Где-то так.

Пара штрихов к самому АртОтелю: Картина называется «Играющая кошка»

А название этого произведения осталось неизвестным, но ассоциации оное произведение рождало самые разнообразные.

Утром выезжали рано, и от брекфеста мы получили только кофе.

По плану следующая ночёвка уже в Стамбуле. Но прежде…

Обязательная фотка.

За Звездецом асфальт совсем испортился, местами было почти как у нас.

Прошли границу..

Впереди Istanbul!

Часть II

Турецкий колорит начал проступать уже на границе. Есть вещи, которые уже и не культурная традиция, а способ мышления. Одна из этих вещей у турков – манера давать сдачу. Так делают все турки – и стар и млад, и те, кто понимает всю суть процесса, и те, кто делает это автоматически, как формальный ритуал потому, что по-другому не умеет.

Всё дело в паузе. Турок отсчитывает крупные купюры сдачи, отдаёт вам, и… делает эту самую паузу. Что для этого конкретного турка мелочь, а что крупнычь, он решает сам, и хранит их отдельно, в разных «карманах» именно для этой самой паузы. Он неторопясь складывает крупнычь в «карман-для-крупнычи», потом неторопясь лезет за мелочью в «карман-для-мелочи», достаёт её, поднимает глаза, а вы уже ушли… какое расстройство… ай-яй-яй… как можно быть таким невнимательным… Поймите правильно, он на это никогда не надеется, и даже не думает об этом, просто он так делает ВСЕГДА.

Но турок, что на границе принимал оплату за визы, был явно избалован тем, что был для въезжающих первым турком-дающим-сдачу. Его пауза закончилась ровно в тот момент, когда я в уме уже составил фразу о том, сколько на самом деле стоят четыре визы.

Второе впечатление – Ататюрк. Кто помнит советские времена, тот поймёт. Дедушка Ленин в СССР примерно схожая величина. Ататюрк везде! Его портреты в каждом гос.кабинете, профиль - на «железной» лире, а улица его имени есть в любом городе.

Но, к мотоциклам.

Тот асфальт, что тянется от границы до города Кыркларели (а теперь попробуйте вслух ) – E87 – дорога уровня простовосторг!!!

Вот её начало.

На тот момент это было практически новое покрытие идеального качества в 4…6 полос шириной и примерно 45км длинной. Пустая дорога по невысоким горам постоянно извивается вправо-влево, вверх-вниз, то плавно, то круто. Светит солнце, мы расслабленно наваливаем километр за километром, а где-то в животе поселилось ощущение счастья. Которое уже начало вытесняться ощущением голода. Перед Кыркларели (ну-ка, ещё разок ) обедали.

У дороги стоит заведение вполне ресторанного типа. Имеется и открытая площадка.

Еда в Турции.

Несколько терминов:

Салат – это именно салат, т.е. не «оливье» и уж тем более не «мемоза». Зелёное растение салат – основная составляющая салата.

Чикен – это именно цыплята, т.е. не «мясо-вообще» или что-нибудь из курятины, даже не курица, а имнно мелкие цыплята.

Чорба. Турки это болгарское слово прекрасно понимают. Понимают скорее в широком смысле – просто как суп.

Хлеб и чай приносят сразу. Хлеб – нечто вроде нашего батона, но намного воздушнее и вкуснее. Чай – только в маленьких стаканчиках с «талией». Чай в других стаканах мы в Турции не видели, равно как и этих стаканов с каким-нибудь другим содержимым. Хлеба другого не видели тоже.

Принесли счёт. Счёт не расстроил, а скорее даже приятно удивил.

Добрались до автобана.

Въезд – автоматические ворота. В воротах слева висит железный ящик, напомнивший мне автоматы продажи жетонов в киевском метро. Давишь большую кнопку, из ящика вылазит тикет, который надо давать при съезде с автобана для расчёта пройденного расстояния и стоимости твоего проезда. Всё. Съезд уже в Стамбуле.

Весь правый ряд автобана в насечке от асфальтовой фрезы. С колейностью тут борются своевременно и вообще понятно, куда идут деньги, взимаемые за проезд.

Но «откручивать» мы пока не стали – с заправками тут не густо, и «открутив» по-взрослому до заправки можно и не доехать. Но нам повезло.

Заправка на автобане – большая отдельная территория, на которой может быть просто парковка-остановка, может быть парковка-остановка и заправка, или парковка-остановка и магазин, туалет, или +СТО, или +мотель, и т.д. и т.п. Перед съездом туда висят большие знаки, на которых перечислено всё, что там есть, и указано, сколько км осталось до съезда. А заправка, кстати, есть далеко не на каждом из них.

На заправке работают два молодых хлопца, которые нибельмеса не понимают, ни по-английски, ни тем более, по-русски. Правда они понимают слово «доллар», и этого оказалось вполне достаточно. Но даже при том, что опытные Рома с Игорем расплачивались при помощи карточек, эти работнички умудрились устроить неразбериху с чеками и запутать себя на ровном месте.

А ещё прозвучало сакраментальное: «Давайте в Стамбуле не теряться».

Асфальт отличный, погода тоже, Стамбул манил всё сильнее. Особенно Диму. Остановились, договорились идти каждый в своём темпе, а под знаком «Стамбул» снова собраться...

Знака небыло! Вот небыло знака!!!

Впереди маячил Игорь, ещё дальше – Дима с GPS-ом. Где-то позади катил Рома. Перед самым Стамбулом поток начал уплотняться так, что я сполз в крайний правый ряд просто, чтобы не пропустить этот самый знак, или стоящие на обочине мотоциклы. Но Знака небыло! Вот небыло, блин, знака!!! Просто начался город и закончился автобан – я вдруг понял, что в сотне метров впереди выпускные терминалы.

- это где-то метров 60 до терминалов.

Как потом рассказывал Дима, он не ехал в крайнем правом ряду, и его просто вынесло потоком на терминал, да так неожиданно, что он не стал пытаться даже и заплатить, не то, чтобы остановиться. Он весьма справедливо рассудил, что остальные вполне взрослые мальчики и в состоянии решать вопросы самостоятельно. Игорь погнался следом, но они всё равно потерялись и добрались до отеля каждый по своему GPS-у.

Я стою, подъехал Рома. Постояли, подождали. С СМСились с Димой, а они уже в отеле. В теории можно взять таксиста (правда, где его взять на автобане), но мы не ищем легких путей, ведь у Ромы есть GPS на телефоне!!! Который таки показывает дорогу! Смотрим, куда он показывает, запоминаем пару поворотов, прячем трубу в карман. Проезжаем эти самые пару поворотов, достаём телефон, смотрим, а он уже совсем в другую сторону показывает, и гарнитуры для звуковых подсказок нет… и все эти остановки и ориентирование, хоть формально и не на автобане, но всё равно между бетонным отбойником и очень плотным потоком. Лажа… на экран нужно смотреть всё время.

В итоге: впереди едет Рома и смотрит не на дорогу, а в экранчик мобилки, примотанной изолентой на руль. Время от времени он – то поднимает голову и быстро смотрит по сторонам – то левой рукой начинает тыкать в мобилку зажигая гаснущий экран, который, если его не трогать, регулярно гаснет. Я виляю сзади, разве что, не растопырив ноги, прикрывая Рому от местных шумахеров, пытаясь угадать, где Рома повернёт, а где затормозит. И это была самая экстремальная езда в моей жизни.

И только моя Лена, сидя сзади, проникалась величием момента. Вокруг неё был Стамбул, она вертела головой, а уже перед самым отелем даже достала телефон и принялась снимать видео.

Добрались. Высказал Диме всё, что думал по поводу «не теряться», но высказал скорее «дабы соблюсти формальности». Я вполне себе представляю, как оказываюсь на отгороженной с боков полосе к терминалу… Останавливаться-разворачиваться? Ехать обратно, к началу ограждения, а потом ещё поперёк 5-ти…6-ти таких-же полос к обочине?.. Ну… незнаю…

Наш отель и наш Герой!

Дальше в общем-то обычная туристическая программа: Ая София, Голубая мечеть, бухта «Золотой рог», Царский дворец, Босфорус и пр.

Фотки и текст Димы: http://moto.kiev.ua/journals/1273669408833

Вот такие наблюдения: Туристов море! Стамбул – древняя столица, перекрёсток миров, и увидеть её люди едут со всего мира. Буквально.

Мы были там в конце Апреля, и было уже тесновато, а летом, т.е. «в сезон» наверное, не протолкнуться.

В Голубую мечеть пускают туристов, при том, что мечеть действующая, т.е. мусульмане там молятся. Открыт отдельный, «туристический», вход, на входе дают кулёчки для обуви, женщинам ещё платки на голову – разувайся-заходи-смотри. Низким заборчиком отгорожена часть внутреннего помещения. Мы зашли, уселись под колонну, и как-то так спокойно на душе стало… Какая разница, как ты называешь того, кому молишься… Люди очищают свои мысли, разговаривают с Богом… Много людей… много поколений… Игорь сказал: «место намоленное», ну назовём это так.

Храм Ая София – впечатляет не меньше. Видно как много его перестраивали, закладывали арки, рубили другие проходы, пристроили минареты (апгрейд до мечети)…

Внутри храм кажется ещё больше, чем снаружи. Стена в строительных лесах – храм продолжают реставрировать, но того, что уже есть, достаточно чтобы представить себе как он выглядел «в молодости», и от этого мурашки по коже…

Ая София – музей – на входе взимают денежку, дают билетик. Как потом оказалось, турки почти возле каждой руины на входе взимают денежку и дают билетик, но блин! Оно-ж видно куда эти грошы идут! Пример: в Википедии смотрю фотографию руины, по которой лазил две недели назад, так фотка устарела! Трудолюбивые турецкие археологи за зиму пристроили на своё законное место сотню-другую пронумерованных каменных блоков, а весною разобрали строительный кран и увезли, чтобы туристам глаза не мозолил! Правда, рельсы от него оставили. Следующей зимой приедут снова.

Резиденция басилевсов – царский дворец – вообще город в городе. Это тоже музей. Гулять можно не один день. Когда понимаешь, какое количество культур наслоилось в этом месте, снова начинают бегать мурашки.

Цистерны – по сути это просто колодцы, только огромной площади и закрытые сверху. Там всегда прохладно, всегда 20…40 см воды, в которой плавают жирные… назову их, карпы, которые чистят весь бассейн цистерны, и вода не цветёт.

Голова Медузы в основании одной из колонн.

Что-то жирные карпы в кадр не попали… Сам старый город… Если громко крикнуть: «Кто тут говорит по-русски?», обязательно кто-нибудь ответит. И не факт, что русский, украинец, или какой-нибудь молдаванин. Это вполне может быть болгарин или сам турок. Болгар много, ведь Болгария – соседнее государство, а стамбульские турки выучили русский в 90-тые, когда весь юг Союза рванул развивать торговлю с Турцией частным порядком. Безалаберно, часто если не в «минус», то в «ноль»… Ой, многие здесь заработали на вчерашних инженерах с парой высших образований, думающих, что занимаются торговлей.

Мальчик на ресепшине в нашем отеле сносно знал русскй, но не говорил. Мы, когда узнали, удивились, спросили: «Дык, а чё не говоришь?», на что получили потрясающе простой ответ «Ну ведь вы ко мне обращаетесь по-английски…».

Рядом с отелем был… как-бы… телефонный переговорный пункт. Малюсенький офис – стол с турком и молдаванкой, и стулья. Звонили, в основном, всякие коренные африканцы на Родину, но и мы попользовались: называешь страну, тебе дают трубу городского телефона, набираешь номер, можно говорить! Стоит разговор копейки, молдаванка была совершенно русская, а перед нашим отъездом уговорила мою Ленку взять у неё крем от герпеса. Большое ей спасибо!

С другой стороны от отеля была натуральная столовка, только очень чистая с дешёвой и вкусной едой. Там мы заседали днём и разбавляли соком Ромин фирменный спирт.

Ням-ням. Возле отеля: наши коныки, а за коныками, за стеклом, где SELF SERVIS, та самая столовка. Блукануть в старом городе можно даже днём. Улицы кажутся параллельными, но это вовсе не так. Вечерком, посидевши в заведении, кварталах в трёх от нашего отеля, мы вышли на улицу и… Рома с Игорем достают GPS’ы. Потому, что в какую сторону нам идти – мы понимаем, но уверенности, что с первого раза таки попадём в отель, нет ни грамма. Так и шлёпаем пешком в центре города по GPS’ам, и сами с себя ржём.

GPS – наше фсьо!

Улицы очень узкие, с уклонами. Тротуары ещё Уже. Первые этажи – это всегда полуподвал. Туда ведут узкие ступеньки, которые, как правило, откусывают бОльшую часть узенького тротуара. Всё время надо смотреть под ноги, чтобы не грохнуться случайно в такой спуск.

Мусорных урн мы тоже не видели. Урна снова откусит пол-тротуара, и об неё непременно кто-нибудь сломает ноги, или её буцнут бампером, и покатится она, подпрыгивая, до самого Босфоруса.

Автомобильное движение в старом городе – отдельная тема. Неразбериха – только первое впечатление, на самом деле, если очень внимательно присмотреться… а потом присмотреться ещё внимательнее… Ну нихрена я не понимаю, как они умудряются на таких узких улицах ездить с таким проворством!!! Парковка исключительно контактная. Он подъезжает не близко-близко к столбику (бордюру, стенке), а пока не упрётся в него.

Если трафик вот такой:

То полиция такая:

Мне даже довелось самому покататься по центру на мотоцикле, следом за одним болгарином, которого прислал другой болгарин. Этот другой болгарин увидел возле отеля наши мотоциклы и, будучи сам мотоциклистом, решил поздороваться с путешественнигами из братской Хохляндии, в языке попрактиковаться, и вообще, может надо чего… а у меня как раз начал течь сальник на одном пере вилки, ну я его и напряг. Приехал другой болгарин на скутере, тоже сносно говорил по-русски, сказал чтобы я ехал за ним, и привёз меня в мотомагазин в два этажа + мастерская в подвале, долго говорил с механником, тот сообщил моему болгарину, что такого мотоцикла, на котором приехал я, по его мнению у SUZUKI не существует, а стало быть и сальников нет.

Одним словом…

Но! Я покатался! По центру Стамбула! Я крут! А ещё этот магазин, не слишком далеко. А мы всё равно гуляем… Вечером добавили ещё одну экскурсию – на мототему.

Мотоциклов по Стамбулу ездит много. Техника в основном малокубатурная и гоняют на ней всякие курьеры и прочие развозчики вот такого вида:

Автомобилисты там к мотоциклам на улицах приучены, и относятся к ним толерантно, да и полиция следит, и мой болгарин-скутерист, с которым я ездил, перед тем как выезжать на более-менее светофорную улицу, одевал шлем.

И ещё:

Вот что ЭТО происходило, я могу только догадываться, но выглядело так, будто мужики приглашают каждый проезжающий автомобиль отжать их ковры. Может они так ковры стирают…

Пол дня у нас было посвящено Гранд базар. Это вероятно старейший из действующих базаров, во всяком случае, в Европе. Здесь можно найти всё, что можно продать праздношатающемуся туристу. Сам базар сейчас обслуживает только приезжих, и с точки зрения «купить подешевле» особого интереса не представляет. Тут покупают сувениры, чем мы и занялись.

Я своей Лене устроил аттракцион «торгуемся по-восточному». Лена не говорит ни по-английски, ни тем более по-турецки, и я, как-бы, переводил, хотя турок (как и каждый торговец на базаре) наверняка понимал числительные на десятке неродных языков, и на русском, в том числе.

Понравилась Ленке… Ну, неважно, назовём это Фигнёй. Спросили у продавца, сколько стоит эта замечательная Фигня: он говорит – 30 лир. Идём дальше. Тут Лена говорит: «Хочу ту Фигню. Сувенир для сестры. Приедем – подарим».

О’key!.. Ну-с, приступим!

Возвращаемся, спрашиваю: «Дык сколько стоит та Фигня?»

Продавец улыбается – 27 лир… Для вас!

Делаем паузу, стоим, смотрим на Фигню.

Говорим: «Нам она нравится. За сколько можете отдать?»

Теперь он делает паузу, становится серьёзным. Потом говорит – 24 лиры.

Говорю Ленке: «бери в руки, рассматривай». Берёт, рассматривает. Пауза.

Говорю турку – 10 лир. Сори, ноу, говорит продавец, поднимает руки, но не отворачивается, держит паузу, потом говорит – 20 лир.

Я говорю – 12 лир.

Турок – 18 лир. Теперь мы держим паузу. Турок добавляет: «18 – гуд прайс!» и делает удивлённые глаза, типа фсьо, типа спектакль для приезжих закончился! Но нас так просто не возьмёшь! Вот теперь начинается торговля!

Говорю Ленке: «ставь на место Фигню. Уходим». Ленка расстраивается, но Фигню ставит на место. Начинаем уходить…

16 лир, кричит турок.

Я поворачиваюсь, говорю – 12 лир. Турок – 14 лир. Я говорю: «12 лир, сори». Пауза. Мы медленно начинаем разворачиваться…

О’key! Говорит турок, О’key! 12 лир.

Турок в накладе не остался. Потом мы видели такую точно Фигню, за 12 лир без всякой торговли. Но!

Мы торговались на Гранд Базар в Стамбуле!!!

Гранд Базар впечатляет, но ощущения скорее музейные. А вот вокруг самого базара расположены специализированные кварталы складов-магазинов. Например, целый квартал пуговиц-пряжек-заклёпок. Целый квартал! Или квартал, где только ткани. Ткани и больше ничего! В тех, прилежащих к Гранд Базар, кварталах, мы купили кипятильник. Вот попробуйте у нас купить не китайский кипятильник. А у нас теперь турецкий. И пригодился он нам тогда очень и очень!

Катались по Босфору на прогулочном катере. Босфорус – так говорят местые. Из старого города мы не выезжали и увидели остальной Стамбул с воды.

Огромный современный мегаполис. У самой воды исторические постройки, за которыми возвышаются современнейшие высотные здания.

Над нами мост Ататюрка, соединяющий Европу и Азию, а вдаль уходит, всё сужаясь, пролив, соединяющий Черное море, со всем остальным миром. Вот такой перекрёсток. -

Это ещё Европа.

А вон там уже Азия.

А все эти корабли стоят в очереди. Ждут своего лоцмана, прохода через Босфор. Вообще там, на воде такой движняк, какой на улицах не во всяком городе случается.

Вечером сидим на берегу Босфора, а у Игоря звонит телефон – здрасте Миша, вольна мыша! Приехал Миша Greega. Закатав восток Европы, до нас он добрался накануне нашего отъезда в Капподокию.

Вот решил человек пересечься с нами – и пересёкся! Ведь мы были где-то рядом, в Стамбуле… «Стамбул… а что? Красивый город, почему-бы не заехать?» - подумал Миша. И заехал.

Про его покатушки тут: http://moto.kiev.ua/journals/1273573000210

Есть в этом какая-то особенная радость, когда встречаешь «своего» за тридевять земель. И мы все обрадовались. Сориентировали Мишу как найти наш отель и сами двинули к нему. Пришли – стоит, ждёт нас, чертяка! Хотели поселить его, а тут снова «колорит». Наш мальчик на ресепшине говорит: «мест нет!» и улыбается.

Вот, если на западе, «нет» - означает «нет, и всё», то на востоке «нет» - значит «нет, и что?». Вот и сейчас он сказал «нет», и ждал нашего предложения.

– 10 баксов

. – Пожалуйста, вы можете попробовать… тут рядом есть ещё неплохой отель… Что ж, тут вам не базар… придётся давать именно столько, сколько это стоит, чтобы поселить Мишу третьим в номер.

Завтра утром 1 мая, мы выезжаем на Капподокию. Миша с нами. Какое-то время нас будет семеро. И это здОрово!

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ